落叶不归根

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父亲最后一次与我谈起“根”，是在确诊胃癌后的一个黄昏。夕阳斜照进病房，将他枯瘦的手背映出斑驳光影。二十年前，父亲是个固执的“乡土主义者”。我在城里买房后，想接他同住。电话那头沉默许久，他叹气道：“我这把年纪，挪不动了。”语气像极了老家屋后那棵老槐树，根系深扎，纹丝不动。

那时的三百公里，是具体而沉重的距离。（剩余1198字）

试读结束

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