她说的从来不是花

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窗外的菊花又开了。阳光透过新绿的枝叶,在花瓣投下细碎的光影。我站在花前,恍惚间看见母亲踮着脚尖——她总是这样,小心地触碰花瓣,指尖在花蕊上停留片刻,又急忙缩回,像第一次见到糖果却不敢伸手的孩子。

母亲走后,我开始整理她留下的东西。在一个褪色的铁皮饼干盒里,发现了一沓用橡皮筋捆着的病历。纸张已经泛黄,边角卷曲,最早的日期竟是我刚参加工作的那年春天。(剩余1152字)

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