用写作抵抗岁月的可疑

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我将写完的第一部长篇小说放进抽屉的那一年的暮春，某个黄昏，暮色从村庄里茂密的西瓜藤上浮起。那位会用《易经》卜卦的老人抓了三个铜钱，坐在老家朝南摆着的八仙桌旁，一脸严肃地丢了6次。每丢一次，就用笔记录着图形。沉思良久后，他皱着眉头，意味深长地对我说：“还是放弃吧，你一辈子都写不出来。”

他所说的“写不出来”具体指什么不明确，大概是功成名就或者留下伟大的作品之类。（剩余1881字）

试读结束

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