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幼时记忆里,爷爷的书架角落总静静卧着一只青瓷碗。碗身布满蜿蜒的裂纹,像被岁月勾勒的纹路,灰白的胶痕固执地维系着每一块碎片。爷爷擦拭时总是格外轻柔,指尖抚过釉面时,眼中浮动着我看不懂的失落。“这是爷爷做的第一只碗,”他摩挲着碗底暗红的印章,“你太爷爷当年按着我的手拉坏可惜后来摔碎了。”

那时的假日,爷爷背着大筐带着大铲,我背着小筐拿着小铲,爷孙俩隔三岔五就去郊外取瓷土。(剩余651字)

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