山岚

  • 打印
  • 收藏
收藏成功
微博 QQ空间 微信

暮春的雨总带着绒雾，我站在老房子的檐下，看父亲的背影在田埂上渐成墨点。他裤脚沾着新泥，竹篓里的豆种晃出细碎声响，像极了多年前那个清晨——我趴在他背上穿过雾霭，听他肩头的犁铧切开晨露，惊飞了藏在稻叶里的麻雀。

父亲的手掌是粗粝的拓片。他总在暮色漫过竹林时归来，指甲缝嵌着紫黑的泥土，指节凸起如老竹根。有次我帮他挑手上的刺，煤油灯把我们的影子投在土墙上，他的掌纹在光晕里舒展成河，每道沟壑都淌过春耕的泥泞、秋收的沉甸。（剩余527字）

试读结束

目录
monitor