诗是一种语言

在这个混沌的下午

一个声音一再响起

它吁请,忠告,并提示

在沉寂、晦暗,和繁復的灰尘的细雨中

它是一道光,一道新的光

“诗是一种语言,它徘徊于

音素的泥潭,枝叶的思维

和贝壳的痛苦中”①

那个不幸成为诗人的人

被这些句子敲打,烧灼,撕扯

他的书案变得通红,在恒温的熔冶之外

一个下午他都在敲打,那词语(剩余65字)

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